Roma sotto 39 gradi m’ispira ’na poesia in romanesco sulla callara, su quel caldo che t’abbrucia e t’accarezza insieme, che te fa sbuffà come ’n treno, che pare ’na prova de resistenza e de romanità.
Aho, che callara oggi, pare ’n forno acceso,
er sole te pijia a schiaffi, manco fosse offeso;
l’aria nun se move, sta ferma come ’na suocera,
e pure l’ombra, giuro, me guarda e dice: “Nun posso, frate, è troppa la calura”.
Er Tevere sbuffa lento, manco lui ce la fa,
e ’n vecchio ar bar se sventola co’ ’na tovaja;
“È l’inferno?”, chiedo. “No, è Roma d’agosto”,
risponne ridendo, co’ er vino fresco ar posto.
Le pietre de Trastevere scottano come brace,
ce cammini sopra e senti er core che se sface;
ma Roma, pure così, te strigne e te consola,
co’ ’na brezza che arriva tardi, ma quanno arriva… vola.
E allora resto qui, sudato ma contento,
co’ ’sta città che brucia e che me fa campà;
perché pure quanno er caldo è ’n giuramento,
Roma te dice piano: “Nun te preoccupa’, passerà”.
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